Sus padres lo llamaron Felipe, que es nombre de reyes. Él, que nunca se tomó la molestia de averiguar cómo terminaron esos reyes, decidió que le dijeran Filip. Filip suena a ejecutivo de aerolínea, a hombre que dice “feedback” sin sonrojarse. Filip se sonroja por otras cosas. Se sonroja, por ejemplo, cuando alguien en la junta le pregunta algo que no sabe, que es casi todo. Entonces el rubor le sube por el cuello, pasa por los cachetes y, en algún punto de la garganta, se convierte en un grito reprimido que, a su vez, se vuelve coraje.
Conozco (conocemos todos) a muchos Filips. Abundan. Son una de las pocas especies que no corren peligro de extinción. Ocupan una oficina con puerta y una silla un poco más alta que las otras. Esa silla es, en realidad, lo único que tienen. La consiguieron porque alguien, tres pisos más arriba, necesitaba a alguien ahí. Saber hacer algo nunca figuró entre las condiciones del puesto. Alguien obediente, alguien agradecido, alguien que no hiciera preguntas, alguien que no piense mucho. Filip cumplía los requisitos. Sigue cumpliéndolos.
Él lo sabe. No lo dice, claro, pero lo sabe con ese saber de la conciencia que no necesita palabras. Sabe que no entiende la mitad de lo que firma. Sabe que su equipo sabe más que él. Sabe, sobre todo, que nadie lo respeta. Esa certeza le arde. Un hombre con poder y sin respeto es una máquina bastante simple de describir. Toma la humillación que siente y la reparte hacia abajo, en porciones generosas, para no quedarse con toda.
Así, Filip cambia de opinión cada mañana y exige que todos recuerden la opinión de la mañana anterior. Le pide a la diseñadora con 20 años de oficio que acomode las sillas para la visita del jefe mayor. Lo pide delante de todos, para que se note quién pide. Corrige textos que no comprende y los firma. Castiga sin explicar, porque explicar supondría tener una explicación.
Pasa lo que suele pasar. Los que antes proponían ideas dejan de proponerlas. Los que discutían se callan. Las juntas se vuelven monólogos y los monólogos se vuelven costumbre. Filip mira ese silencio y saca la única conclusión que su ego le permite, que está rodeado de inútiles. Entonces aprieta más. Cuanto más aprieta, más se callan, cuanto más se callan, más inútiles le parecen. Es un círculo perfecto, si uno es Filip. Para todos los demás es como un estar en un bucle, parecido al de ‘El día de la marmota’.
Alrededor de esa sensación están, también, los que encontraron su lugar. Siempre hay dos o tres que le celebran cada ocurrencia, que le dicen que la idea es brillante, que el mundo no está listo para tanta visión. Filip los asciende. Cada elogio lo aleja otro poco de la realidad, un sitio que de todos modos frecuentaba poco.
Sería fácil, y hasta sabroso, echarle toda la culpa a Filip y a su copete. Pero Filip solo no existiría. Para sostenerse necesita al de arriba, que lo protege porque le conviene, a los de al lado, que le aplauden porque así suben, y a los de abajo, que siguen contestando “mande usted” porque la quincena no espera y la renta tampoco. Un dictadorcito es una obra colectiva. Nadie se la atribuye, pero todos la pagan.
Filip, mientras tanto, se ajusta la corbata y revisa su silla. Sigue ahí. Es suya. Es todo.
BG/I
